Registro fragmentos de la sensibilidad

para desgranar en mi cerebro

la frialdad a la que me redujo

la indiferencia

 La pocha nos pone en la cara

el pigmento que nos falta. 

Y nos tiñe de la sublevación necesaria 

que encarne en el cuerpo

la identidad perdida.

 Quien encarnará la poesía en estos tiempos?

Sino el trabajador que escribe en el silencio 

Y alza su mano tanto como la pluma que en la destreza de una canción fecunde la rabia

Y transforme en palabras la visual que nos acerque

a la necesidad de cambiarlo todo.

 Registrar las crueldades

 para no adormecer 

la consciencia de lo sensible.

 Hacemos el juego del espejo 

escondidas como juegos de niñas

todo como ahora es un despliegue en ausencia de otros ojos.

dejo registros visuales

de las marcas de la piel que se van desguazando 

desangrando

que se transforma 

achicharrandose

cuento los lunares mientras la carne se hunde. Los enumero y arropo en la mente de la niña 

que espera a veces una caricia.

La historia me desdobla

pero también los procesos etarios.

Se quebró el.prisma.todo.astillado.es.puracontinuidad.

presente-futuro-pasado

se alzan sobre lo que queda

y me aplastan. 

 Salimos como podemos 

de los laberintos propios e impuestos 

a veces con la torpeza de no saber.

No dejarse querer 

la ocasión me recuerda con ternura

que alguna vez, yo fui así. 

Ahora, en distancia 

y entre aguas

se contrae mi cuerpo en voces de otras para no entender. 

 Se acelera y se derrumba 

tanto cuidado y se estallo frente al piso 

al momento del adiós 

 Los tiempos se aceleran y se superponen en el cemento que nos rodea 

la batalla verde se camufla entre la guerra que se volvió cruda y adorna el paisaje con mantas de volúmen abajo el resguardo de algún techo.

Y yo solo veo 

a través de los auriculares

como es que una respiración desconocida espera que la oscuridad pueda camuflar los pies

si se  llegará a acercar el oficial. 

 Con el terror en el cuerpo

cómo testimonio.

 En el río saliendo 

de pastopalabrabarriada

soy más humana

se escurre de mi cada día 

la categoría robot

en cada gota que me permito matar. 

 

 Desbloquearemos 

de los golpes y las canas 

los encuentros que no hubo

Se toca frente a uno y

Se aleja cansada pateando la huida

 Contusiones 

se desbloquean al nombre del silencio que se lo nombra acomodando 

con precisión

 una palabra 

queda dando vueltas en la cabeza

muere en la tráquea

y se pudre en el alimento. 

 El golpe es algo

la bronca

La rabia

Actúan como

el silencio inmutable que desgrana de mi la piel al despertar

 Endulzo la letra para que fermente

y la inyección externa

camufle

 algo de lo insípido que me dejó. 

 Cuerpos sin órganos 

estanques vacíos 

conexiones desmembradas en el equilibrio de la noche tiesa que avanza sobre el día y lo vuelve continuidad que no termina hasta chocarse con un pequeño rayo al atardecer.

 

Somos nosotras en las calles
los objetos que se mueven
cómo campos de exterminio
a los que subordinas  y a veces también matas
para que recuerden cada día
qué vale un cuerpo muerto
Y qué vale un objeto
que aunque respire
ha perdido en ese evento
todo registro
de lo vital.

 Convivir con el infierno

del que no se sale 

solo puede darse testimonio

Qué es? 

Tiene nombre

O más bien es la muerte material

 y la consciencia recordando 

el funeral cada día.

 Nací a la consciencia muerta

abortada a la materia de la ilusión 

inscripta al deambular de los despiertos entre dormidos.

Nos incendian en el medio de todos 

Y nadie nos reclama en las orillas de una noche común.

Nuestro cuerpo se inscribe 

antes de que la voluntad pueda meditar 

con la causa.

La existencia misma 

está doblada de cuerpos incendiados en sus manos.

 Siempre en el torbellino de todo

elijo el resguardo

para cuándo cae el velo

y mis heridas se anticipan a la mirada

antes que el cuerpo 

 Algo debe morir 

en el quiebre amoroso 

de la distancia. 

 Conversiones

transmutaciones

conviven con rupturas

con muertes inconclusas

 en el olvido oscuro

de la mente rota.

El pasaje del agua al fuego

del estanque al motormartomar

el cansancio se traduce en fuerza

quebrando las temporalidades que se adhieren a la dermis

y gritan por salir

 Todo se tiñe de rojo

en mi cuerpo

en mi mente

en el fuego que propagan mis ideas

al contacto con la raíz.

 

Lloran ojos endurecidos y salen por detrás del capitán que mira y 

abstrae de su mente los cantos a la cara.
Los golpean los caídos
que hablan por la eternidad
en el gesto de nuestra rabia.