Acostumbrada al rechazo
lo reitero con impacto
lo monto sobre mí
construyo nuevos escenarios para su reproducción
invisible me busco los rincones
las luces siempre me dañaron
necesitamos la mirada amorosa de alguien
de eso me vine a enterar ahora
pero yo reproduzco los impactos
que aprendí.
quería caer un día, un rato
hacerme visible
que t e a c e r c a r a s b i e n (F.)
A veces es una catarata de cosas
A veces se contrae mi cuerpo y se cierra en sí.
No hay manos que contengan y drenen la caricia retorcida que me hizo
nada puro hay en una carne muerta superpuesta en una niñez rota.
No reconozco como cae el cuero sobre los huesos y se organizan
No reconozco la bronca en las tripas de la supervivencia.
Enterrar la cabeza en la hondura de la historia
que se abre a las puertas de la adultez
La lateralidad se vuelve figurativa
Entra y hace foco.
Imágenes vaciadas de sentido en su repetición.
Las traen otra vez.
Un cuerpo es eso que no soy.
Es eso que pude ser
Y eso que soy a veces en lo azaroso de una mente que imagina y suma.
Las paredes impolutas
Cada ladrillo es más fuerte que los gritos de una garganta sin desarrollo.
Que no es lo mismo que cremación y eso
expande el cerebro como cuerpo terso/tieso.
La escritura es eso que queda e invisibiliza todos los matices y flujos viscosos que son necesarios pasar para caer en el papel.
Cada día se vuelve menos tangible y todo se vuelve la idea de la cosa.
Y se escapa.
Los matorrales son la imágen mental más fuerte (concreta). Pero en verdad es.como.un.mundo paralelo las paredes y el sistema de silencio se hacen bloque y caen sobre un único cuerpo.
La densidad de este río no nació en mi.
Tampoco la terracidad, la ondulación y la porosidad.
Y junto al silencio - la sumisión vino de las zonas cuyanas.
Se chocaron con la complejidad de los ríos y la humedad de su suelo que me llegó del litoral.
Adhiriendo a la fuerza vital de quien se hace entre las durezas de los matorrales y se confirma implacable en su dulzura y rigurosidad.
El viaje a Tucumán todas las rutas se cruzan y me dejan parada frente a la inmensa ciudad en la que le gustaba perderse. A ellos los ignoro.
Escribimos para entender quien es que somos de qué estamos compuestos y nos despixelamos en el recuerdo que nos traiga algo. Aunque sea la tierra a la que pertenecemos que ya es ninguna.
Con que palabras se llenan las historias que carga la singularidad de un cuerpo
cada día en el que junto con las manos y estiro la superficie viscosa sobre la piel. Cada dedo retorciéndose, la contracción de la vida reunida en una ocasión
El duelo es la excusa de habilitación para que roto el puente se reanude el curso normal de las cosas.
Dañamos el mundo de las categorías
Aumentamos el silencio en las ventanas apiladas que hacen de punto de fuga
Y finalmente son la ruina circular que entretiene y nos excusa de quien somos.
Me lo compartí
hice de mi dolor
el.hogar guardado
todo afuera cae por su propio peso
levemente a veces se alza mi cabeza.
No sé que es recibir la caricia que aún me espere
las ideas de las cosas me maternan
Junta lo que queda y lo acomoda dulcemente como si en eso se jugará el querer
todo lo reformulo
en un mundo de categorías rotas todas las palabras al revés
conceptos heridos de muerte en la mentira de su definición
La que nunca comienzó por escribir. El ejercicio de desdoblar de mi vida el extracto que sirva. Ahora que la carne irá a morir se astillara en los huesos. Todo lo que tememos se vuelve concreción y espectáculo. Con que palabras se define las travesías del momento. Yo revuelvo de la historia para esperar que algo me hable. Algún texto esas elaboraciones diferenciadas de la lengua. Cuando salgo de la bruma exactamente dos horas al día encuentro cosas divertidas en las que perderme.
Pesan los elementos cuando el agua los empapa y duplica en volúmen
Fí-sico
no sé querer y solo la condición (co)doliente
hace ingresar en mi la fragilidad
que quiebra
paso por el cuerpo las palabras y las palabras sobre el cuerpo que escriben y se (ins)criben y (trans)forman.
Cómo escribir ?
Cómo (des)cribir
A penas incluso, capturar.
La maceración que se llena de complejidades
el dolor del recuerdo que convive en la lucha.
en momentos de absoluto desarraigo
la liquidez teme y fuerza el sentido cronológico no hay cabeza que anestesie y pueda pensar.
Todo estalla y nosotres adentro
en interacción vamos explotando.
Cargamos más dolores de los que un cuerpo en dimensión.
unkilo fundido en el punto de inicio que cuelga
Y bloquea la posición de salida.
que nunca termina
de decir.
