Sed 

como de 

ciertos  eventos 

de tiempos y espacios

cuadrantes

lineas espaciales e interestelares

pondrán las palabras que yo no tengo

y en el punto de la consciencia nos iremos diluyendo de a poco

 Estaquearse

en un 

cuerpo.

 Nunca pararon las llamas

prefiere arder en soledad.

Sin voz

también elijo olvidar 

la secuencia y medida 

del peso de la boca arrancando todo.

 Mis laberintos se asemejan

al delirio que sostengo

de camino a tu casa.

 Voy a poder resolver

este ardor.

Louta

  revolcarme

enredarme en la mecha que quedó

rancia

pero sin usar.

que se consuma al tiempo que quiera

si total quedará solo grasa informe derretida

caliente.

 Todos los meses las mismas imágenes

el mismo poema

Cuando la piel se vuelve finita

caen las escamas

arde más intenso.

pero ya no hay estanques

estamos afuera y el polvo

se pega a nuestras heridas.

Yo las veo. 

Llena de ellas

las encuentro, las miro,las quemo

con la elección del repertorio de la voz.

200

 De qué se trata el recorte del mundo en el que caí?

 es como un rompecabezas que  pierde sus piezas

y al regresar  se  comen unas a otras.

 No puedo acercar mi mano

para tocar

aquello que comienza a apagarse

quienes son responsables de las secuencias 

ensordecidas 

Bichos de mil cabezas

me recuerdan una película borrosa

el cuerpo escamado 

es la sumatoria

mis escamas se suman a las suyas.

 Puras callosidades por acumulación y por erosión.

 Todo cae

se abre y se cierra en un reloj.

Que cosa son los deseos? Que cosa le deseamos al otro y porqué?

quién desea que?

dónde estaba ella,

me lo pregunto y me oculto de la vista de todos.

Responsabilidades

restos

postes

habilidades.

Cuál es el ímpetu que me arma? porque no puedo comprender 

la pasividad de todas ellas

de eso se trata. De sus cuerpos inmutables a los determinantes

a donde van las quejas 

que no tienen una ventanilla asignada? 

Los años son el escurridizo movimiento en que todo se transforma.

Se sacuden los eventos 

se revuelcan en el polvo

las capas de las complejidades matizan 

y enrojecen todos los motivos.

Repulsión, rabia y ternura tortuosa.

Sacuden sus manos con pulseras

las armonías son la banda sonora

que aleja el desierto de mis neuronas.

 

Arrancó como una gotera una pequeña incisión en la hendija de una canilla. Ni siquiera es la central de la casa, tardé en darme cuenta varios días hasta llegar a ella. El orificio de su quiebre lo produjo el impacto de una explosión silenciosa. Lo supe luego.

Yo solo había decidido terminar con el trabajo aquel eternamente procastinado. Ese día me mantuve entretenida corría, sentía el ánimo que viene de ningún lado, pero es como un rayo de sol en la cara. Sin sentido,  imaginando en él la simbología de no sé qué cosa. Pero está vez la interpreté mal.

  La gota, el acotado conjunto de agua en una cantidad relativamente escasa pero estable comenzó a deslizarse,  el minutero se confundía en un compás distinto interrumpido por una rajadura en el borde, casi como un cuello. De las comisuras caía algo así como una baba líquida que se volvía espesa en la fuerza que la dejaba caer.  Yo seguía intentando sentarme con el café en mano, resolver ese elemento perdido que debía escribir, ese contrato que tanto dejaba para mañana. Y otra vez, el día llegaba su fin. El teléfono sonaba y yo simplemente sentada frente al escritorio intentando retener el cerebro en el asiento.  

La junta de gotas carcomió de a poco, con su propio loop abriéndose paso para llegar como una enamorada del muro hasta las paredes, que se volvieron sudorosas como axilas que terminan recién su rutina de entrenamiento semanal. Las capas empezaban a separarse, los músculos a rasgarse y podía ver  los límites de los materiales: pintura, enduído, cemento, ladrillo.  Como en un baile de medianoche, fueron deslizándose por el piso de parqué hasta hacerlo crecer, hinchándose, engordando como visita de domingo en casa ajena, todo estaba siendo inflamado por la legión de partículas. 

    Los días pasaron. El lunes sucedieron cosas por lo tanto sólo pude hacer el análisis, aunque para eso no me separé de los escritos, debía hacer el trabajo de un letrado yo que apenas sabía porqué me pagaban.  El miércoles y el jueves se pasaron como en el afluente de todo. Para el viernes, cuando pude sacar los ojos del teclado.  Ya todo había pasado, habían minado todo, el ejercito trabajó sin descanso, las baldosas se inflamaron y se quebraron. Cuerpos muertos se desprendían de los cestos de ropa húmeda que infectaron todos los ambientes de un olor nauseabundo como olla que se pudre en el calor de la tarde y fermenta. 

  El sábado para cuando terminé el escrito los despojos de la guerra se rebelaron ante mi.  Y el motivo tan sólo comenzó como esa pequeña pérdida intrusa, chiquita y diminuta que sostenible en el tiempo se llevó todo.

 

 

 

Fue como una bruma

arrancó desenfocándolo todo

se empañó la lente.

Y cuando la vista se restableció

despareció.

 

Corro de lo fantasmático

exprimo  el minutero siendo otras

escapo y me quedo ahí.

Las recetas de la noche
son puntos de fugas

que terminan en posición fetal.