jueves, 28 de marzo de 2024

 Es como un río

no sé hasta donde me dejará

llegar.

 Tableros próximos

encubren necesidades básicas

puedo desprogramar

rincones

sin saber a dónde va 

 Dar rienda suelta

sería

aumentar el escenario literario

del que huyo.

la proximidad puede derrotar  al estallido en el letargo inconcluso de su próxima muerte


 La distancia cristalina y extraña

No estoy acostumbrada a estar en el plano de lo real

sencilla la secuencia dialógica de mi cerebro

encrispado con el tuyo


 Todo te rodea y no te nombra


 En la plasticidad virtual 

casi nos perdemos todos

Hasta que te despierta la rabia

 y cuál será su musicalidad 

 Qué acción corresponde a cada tiempo?

....

y cuál será su musicalidad?

 Sigo descubriendo que es

ser entendidos en los tiempos 

 quien será la poeta compañeras

quien tomará la voz

Registrará está nueva fatiga

quien supurará como nosotras sabemos

la rabia doliente

de una lengua herida.

casi muerta 

 ¿Cuál es el registro de la voz?

de la lengua que recorre los vagones?


Transmedidos

buscamos el sudor rico de la noche plástica

unos se sientan a la mesa con exquisiteces póstumas.

Otros conspiran

el modo de su felicidad

la media de la calma.

 Tiemblan mis oídos

con otros gritos

el pulso de la voz 

metido

Incrustado en la historia

el punto exacto. El Cronos

habla del Kairós,

José y su percepción del evento 

este

las palabras se sacuden con la intensidad propia de su tiempo

con la boca cansada

mi cuerpo en silencio

se presta de otras voces

agitadas

para gritar doble. 


 Que es lo que pasa por el cuerpo

Cuando Miles de trabajadores

alzan su voz 

Pidiendo una revolución ?

Quizá poesía


martes, 26 de marzo de 2024

 Cerca de la poca vitalidad que me queda

Cruce el límite que doblega mi cuerpo

Aletea contraída entre los flujos densos

Cada extremidad como serpiente

descabezada

se expulsa de si

la última fuerza que cargo.


 Se escama

se vuelve a partir

yo solo me contraigo


temo secarme en el intento de hacer que este río explique lo que sale por el cuerpo 


Me arropo entre los despojos

Entre lo que queda del movimiento

En el hueco en qué me encuentro 

solo se cierra el tracto se endurecen las manos y pierdo el control

Cataratas de silencios ahogados

 se hizo chiquito mi cuerpo

 en la espera de un recuerdo dulce que no existe

en la memoria

jueves, 21 de marzo de 2024

 Un pedaleo más

y llego al paquete de galletitas

que tiene ese que cruza apurado 

 tiene una camisa

de que trabaja ya la gente que tiene camisa?

tiene una cara de gil

pero usa camisa.


Eso significa

 que de base el paquete de galletitas 

anda saldado.


la camisa tiene su propio calendario

tiene días "hábiles"

mis rodillas muestran serlo

sin circuito que corte en la continuidad

de los días y los climas

el sedimento pesado

que arrastra

la rueda en la ciudad


siempre se arranca

se emparcha

se sigue otra vez

 

comer es un problema

 que se reduce a harinas que tapen

el sueño

 para aguantar 

la ronda nueva

que toca.


quien se cansa y quien puede hacerlo

quien come lo que come

ya nos cuesta hasta pensar.


 Cuál es la sensibilidad que nos atraviesa como época

ser entendidos en los tiempos históricos para pulsar y contraer de las entrañas 

las subversiones del presente.

Me mezclo entre la gente

que es masa

pero atomizada en cada músculo de lucha que se acumula en los poros

del dolor

cuánto puede cargar un cuerpo?

fibras de múltiples tretas nos componen los músculos que dejan de irrigar

se contraen 

y se endurecen.

A veces se deja vencer entre los suyos 

sabiendo que alguien en la trinchera 

vela por si.

construir un más allá

nos dio una longitud 

que no importa que hagan

corre por la sangre de los nuevos

la acumulación de despojo y de rabia 


Mientras las articulaciones se contraen

esos pañuelos y ese bastón que comienza a 

llevarnos  cada uno de sus hálitos de vida

sigue pulsando en nuestros cuerpos,  implantados por la historia

en el seno de su dolor 

la rebeldía

de la transformación.


La fuerza de la memoria se cala entre los cartílagos 

el cuerpo testimonial

que se inscribe en cada poema de Gelman

retorciendonos.


Niegan nuestros huesos encontrados por partes

y los sueños desgarrados 

que conservan

los cuerpos que aún 

nos faltan.


El peso de la confirmación de las repeticiones

violaciones

torturas

que insisten en traer a la actualidad  la misma cara 

con el aroma al horror 

que pincha cada hueso que nos arma.




La vitalidad galopa fuerte

por exceso de muerte

comiendo los talones

 La fuerza de los tambores

Cuaja con el redoblar adentro

De todo lo que late

domingo, 17 de marzo de 2024

 Quienes son los cuerpos precarizados

Quienes son los cuerpos desgranados

con que fuerza

Y con que cara la impunidad se alza sobre nosotras

una generación que camina en el silencio de coexistir en el mundo con el latido del verdugo cerca.

Útero

La sangre brota sola

Se coagula

Se junta y se multiplica

Desparramando 

Lo que queda de muerte

 

Las genealogías se estallan en la generación de los abuelos
al parecer los modos de duelos
se transforman en astillas que pinchan hasta eliminar toda la sangre
que late y coagula las verdades
que todos callan.

martes, 5 de marzo de 2024

 cómo se postula el silencio?

con qué manos se carga tanto no dicho?

a veces creo que es como una capa más pesada

grisácea 

y nebulosa

 que se deposita en un hueco

maso menos dónde el pecho

bloqueando

O aireando la voz. 

La potencia se amansa frente a tanto superpuesto

camina por las tripas

hasta llegar al cerebro

todo se irriga

y la fuerza para  correr 

vuelve.


Son capas que se van
Corriendo y quebrando al tiempo
ante un cerebro que se vuelve
seco y recurrente. 

 Me afirma en la posición de escritura

la cantidad de silencio

que carga cada dactileo que emano 


 Escritor es o se nace?

Creo que el pulso de la palabra

la necesidad de decir

el golpe fuerte

que late en el  mostrar por el efecto de las palabras aquello que se esconde

en el silencio de un cerebro anónimo.


Gobierna Milei y la literalidad y la banalidad retumba en el imaginario de todos

. Nuestros diarios, de romances y de la mirada lateral del mundo, me cansaron, aunque lo sigo inscribiendo en la cotidianeidad. Como mujer q...