La forma de irme ha venido a ser las palabras.

Lo que no digo, lo que no me sale. Más lento.

Me dejé llevar por tu corriente, sólo retuve lo necesario, pero no en lo emocional.

Quise un descanso, cuando adentro es 

El tiempo de tu río socavó la dermis. Ácido 

Escribir sobre nosotros es hacer avistaje hacía el final. Todavía me pregunto si es posible, si en diagrama a otro lado mi cuerpo, puede, sin voz. Vine a caer profundo, profundo en el miedo. Al que nunca hice posible interrumpiendo nuevamente el curso normal de las cosas. Para no sentir que no es posible sanamente. Que la dependencia es amor, pero ya no cómo adultos, que él tiene hijos pero no tiene ni en su imaginario una familia o lo dejo de imaginar, conmigo, y se entregó sin mi. Y cuando volví ya había pas

ado.