A veces es una catarata de cosas

A veces se contrae mi cuerpo y se cierra en sí. 

No hay manos que contengan y drenen la caricia retorcida que me hizo

nada puro hay en una carne muerta superpuesta en una niñez rota.

No reconozco como cae el cuero sobre los huesos y se organizan 

No reconozco la bronca en las tripas de la supervivencia.

Enterrar la cabeza en la hondura de la historia 

que se abre a las puertas de la adultez