De tantos bocetos
El que quedó es el más triste
Es que no vale decir lo que siento
Tu silencio me rompió
Y la mirada esquiva me arruinó.
Me voy con el pecho partido
Y las imágenes errantes y baratas
De la literatura que no nos gusta
Pensé
Sentí
Y me confundí.
Pudiste leerme, cómo yo.
Siento, ilusa de mi
No merecía eso.
Porque te juro.
Yo no quise.
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