Las manos se vuelven escamosas
Las texturas como las capas sonoras
me subordinan
Necesito componer el origen de la pregunta
para mi todo es de cartón
buscamos un eje
y sin embargo el flujo de los interrogantes nos dejó rebotando al infinito en posición fetal
se consumen las imaginaciones del instante.
Me desintegro y sólo soy un ente traduciendo códigos
todos los planos y los dialectos imposibles
fueron impuestos en mi.
Sólo aprendí que
las ficciones y recreaciones confunden lo real
estoy viendo de qué estoy hecha
puede que una cruza extraña de algo inflame mi razón
y devore con fuego todo lo que quede.
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