No hay donde ir.
Encontrar un hueco en el cemento,
Un bicho y tres pastos hacen respirar los metros cuadrados guardados para airear
apelotonados eventos que se contagian unos a otros en cómplices del silencio que acuchillan el poro ahuecado
La piel se quema en el reposo
de un cuerpo que entra en el letargo
de la risa inocente y la furia irrisoria
que intento desagregar del sistema obsturado de memorias desformadas como modos de seguir.
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