Qué se siembra

y que cosecha hay 

sino a dónde esos ojos nos vean. 

Las historias se desencastran, se separan de sí, se limpian

Y se vuelve una pasta sola.

 Está húmedo siempre apenas una película de dermis cicatriza

pero, la fricción la.hace brotar

del mismo modo que nacen cataratas en mi maceta

 hasta quedarse raquítica 

La profundidad no tiene modo de medirse.

todas sus paredes se vuelven porosas y se expanden en mi mirada. 

La ficcion exacta decanta y hace que se pierda el cuerpo escurriendose 

hasta fundirme 

en el más consciente y crudo dolor